O encanto da referência, Por Victor Leandro

Coluna Segunda Via

O encanto da referência

Por Victor Leandro

Herança persistente do eruditismo aristocrático, o ato de referir-se permanece como um dos mais significativos quando o assunto é destilar autoridade quanto ao conhecimento. Basta uma mínima oportunidade, e lá se vão pilhas e pilhas de nomes e frases antigos, de palavras muitas vezes obscuras que só foram ditas nos áureos tempos, de uma miscelânea sem fim de verborragia interminável que sacode a catacumba dos sábios de maneira inútil, pois o que se pretende não é reavivá-los por meio do fluxo do pensamento, e sim apenas colocar a si prazerosamente numa hierarquia favorável frente aos outros.

A indústria cultural, que é mestra em transformar desejos em mercadorias, capturou muito bem o ímpeto referencialista, e tratou de inseri-lo em sua ordem produtiva. A cada dia que passa, mais e mais filmes, séries, livros, revistas e afins encontram-se permeados de dizeres que remetem a alguma outra realização do passado, satisfazendo com isso não só os gostos pós-modernos, como também aqueles que se encontram confinados ao passadismo estéril.

No mais recente estágio desse processo, ocorre um fenômeno ainda mais alienante. Como já dispõe de um acervo considerável em termos quantitativos, a indústria pode dar-se o luxo de referir-se a si mesma. Assim, aqueles que enveredam por suas invenções não precisa mais sair de seu confinamento, podem imergir em seu mundo e nele permanecer, satisfazendo ao mesmo tempo o seu anseio por novidades e também por saber mais que os outros, já que as mercadorias por que trafegam confundem-se com os signos próprios e autênticos da cultura.

Desse modo, Dante e Homero já podem dormir sem ser incomodados. Os Vingadores já ocupam seu lugar. E aí daqueles que ousarem dizer tratar-se isso de uma impostura. Serão imediatamente expulsos do templo como elitistas preconceituosos. Enquanto isso, as manifestações autênticas do povo seguem no esquecimento. Nada melhor aos exploradores do que contar com a fidelidade protetora e arrogante de seus oprimidos.

Viver é acumular velórios, Por Luana Aguiar

Crônica

Viver é acumular velórios

Por Luana Aguiar

Quanto mais se vive, mais os frequenta. Talvez esta seja a grande ironia da vida. Pode ser que o teu primeiro seja aos 35 anos, a morte de um tio distante, e não sinta nada pelo defunto ali deitado. Mas decerto pensará sobre si e a morte iminente. Pode ser que teu primeiro seja aos 21 anos (idade em que pensa ingenuamente saber de tudo da vida) e vivencie a perda de um ente mais querido, um pai já doente, e sinta não só o arrepio da morte, mas a saudade de alguém que – jamais – voltará.

Mas uma certeza é que a idade é proporcional à quantidade de velórios os quais frequentamos. Pode ser um a cada três anos ou pode ser dois numa mesma semana. Não importa. A morte de outrem vai nos pegar de surpresa. O discurso do padre vai te comover, uma lágrima vai ameaçar cair porque, num instante, você acreditou no que ele disse. (Provavelmente foi o décimo segundo discurso dele na semana). Você vai olhar para o rosto pálido e maquilado do defunto de mãos cruzadas, vai rememorar a mais vil lembrança, aquele fim de tarde tomando café juntos, pode ser que até a voz dele venha à cabeça. As pessoas vão se abraçar, chorando, dizendo “meus pêsames”. Pode ser que, por um instante, tudo aquilo pareça normal. Depois você vai lembrar que está num velório e que existe uma pessoa embalsamada ali no meio do salão.

No final, vão fechar o caixão, o que é óbvio. E, nos eventos fúnebres mais dramáticos, alguém vai se jogar em cima dele – é o despertar da realidade, o momento mais triste. Mas quando se tem a experiência de, pelo menos, cinco velórios nas costas com apenas 24 anos, impossível não ficarmos atentos aos detalhes do nosso mais mórbido ritual de passagem. Sim, um ritual de passagem – para sei lá onde – e de preparação para aqueles que ficam, se despedem e pensam “quando será a minha vez?”.

Quando chegarmos à idade de nossos pais e avós, vamos entender a melancolia, a solidão e a descrença com a vida que tinham. Eles já passaram por muitos velórios.

Coringa, um pseudoanti-herói para o nosso tempo, Por Victor Leandro

Coluna Segunda Via

Coringa, um pseudoanti-herói para o nosso tempo

Por Victor Leandro

Como chegamos a esse ponto? A pergunta pode ser perfeitamente colocada nos dias hoje, porém sob uma lógica invertida. Não é a desordem que nos atravessa de maneira perturbadora, e sim o excesso de lógicas e explicações, de teorias e reducionismos, a ponto de termos nos tornado, nas nossas mais profundas particularidades, simples objetos para dissecações manualescas, sem a menor possibilidade para a construção de saídas inesperadas e transformadoras.

Historicamente, o Coringa, o mais célebre dos vilões do Batman, este também uma figura soturna e conflituosa, sempre foi um enigma que remeteu de maneira aguda às zonas mais críticas da psicopatia, as quais, junto com uma inusitada racionalidade examinadora, faziam-no sobressaltar como o grande arquiteto da destruição, o arauto do caos, com o propósito de revelar à humanidade as raízes de sua própria insanidade oculta. Foi isso que Nolan e, principalmente, Heath Ledger, entenderam muito bem,  compondo com isso uma narrativa fílmica de acuidade surpreendente.

Passada um pouco mais de uma década, o que temos? um tanto a mais ou a menos do que nada. O piadista macabro tornou-se um mero caso socio-psicológico. Sua lógica corruptiva converteu-se em pura satisfação individual e numa resposta supérflua a uma crise de existência. O inimigo não é mais a ordem falsamente constituída, mas tão só a falta de compreensão por parte do mundo. Um espelho constrangedoramente elogioso para uma juventude que não quer mais que a autoindulgência.

Sobra, com isso, a intensa atuação de Joaquin Phoenix. Como uma lâmpada acesa na escuridão, ela permanece a lembrar-nos de que é na singularidade que a grandeza da personagem se desenha. Porém nem mesmo esta consegue resistir ao drama que a põe nivelada ao mais baixo nível de vivência. Por que tão sério? O precipício não pode ser tão monótono dessa maneira.

Para Eric Garner e todas as vítimas do sistema que nos oprime e mata, de Luana Aguiar

Poesia

Para Eric Garner e todas as vítimas do sistema que nos oprime e mata

Por Luana Aguiar

Em julho de 2014, Eric Garner foi estrangulado por um policial de Nova Iorque, já que estava, segundo os oficiais, “resistindo à prisão”. O grande crime de Garner? Vender cigarros individuais – o que naquela região é considerado ilegal. Ah, e ser negro. Isso é importante mencionar. Ele sufocou por cerca de 15 segundos enquanto dizia “eu não consigo respirar”. Ele disse isso onze vezes, mas só o soltaram quando estava inconsciente, morto. Tudo está em vídeo e é difícil ainda de engolir.

Escrevi este poema em 2015 durante uma disciplina de criação literária. Hoje, em 2019, presto novamente minhas homenagens a Eric Garner e todas às vítimas de um sistema policial homicida e opressor. Este é antes um poema triste do que de resistência:

O céu, infinito, claro, azul.

Uma vida, a existência

de um homem pobre e negro.

Uns cigarros, fumos

enrolados, à venda.

E os impostos obrigatórios?

Quatro porcos, ratos

imbecis – ao redor.

O oxigênio, símbolo O,

número atômico 8, massa atômica 16.

A asfixia, o estrangulamento, pela

gravata, aperto.

Onze vezes ouve-se:

“Eu não consigo respirar”.

A justiça é surda.

A morte, o sofrimento,

a ausência, o óbito, fim.

Na calçada, finita, dura e quente,

agora sempre estará.

Hypismo, Por Victor Leandro

Coluna Segunda Via

Hypismo

Por Victor Leandro

Os sorrisos, os gritos, o tom eufórico. Os elogios gastos retirados de alguma rede social. A pirotecnia verbal a circular de forma indiscriminada. A necessidade de provar que o que se vê é a coisa mais inusitada e grandiosa do mundo. A empolgação programada e convertida num gestual exagerado e fulgurante. 

Impossível a qualquer sujeito com o mínimo de bom senso não nausear com essa atmosfera delirante e inautêntica. Claro que, por vezes, é inevitável não se sentir atraído pelas luzes do espetáculo. Mas essa sensação, nos menos ingênuos, não dura mais do que um segundo, deixando apenas uma perplexidade que pode muito bem ser definida na frase avassaladora de Mano Brown: não gosto desse clima de festa.

O hypismo é o pior dos narcóticos lisérgicos, a droga última, a Ilha de Calipso da cultura pós-moderna.

Marx disse certa vez que era preciso superar a ilusão de felicidade para atingir a felicidade verdadeira. Vençamos o hypismo, e então poderemos ver as coisas do modo correto. O caos do mundo não se resolve com as cores de uma névoa. Contudo, e parece que ainda por muito tempo, a infelicidade permanente e real ainda está por ser de fato combatida. Assim, seguem os lúcidos em suas rotas obscuras, entremeados pela multidão que não cansa de lançar-lhes os seus cantos histéricos.

O Cinza, de Ângela Cláudia

Poesia

O cinza 

O mundo está cheio de pessoas cinzas...

Não consigo ver as outras cores delas...

Chego bem perto,

 observo e elas vão ficando mais cinzas, não se mexem, parecem estátuas, tem um cinza que chega a embassar os olhos da minha alma ...

Um cinza gélido, sombrio, um cinza com cheiro de tempestade quando escurece o céu as oito da manhã e nos trancamos em casa com medo...

Busco as outras cores mas não consigo ver... Busco os corações vermelhos, ardentes, 

Vermelhos como os de Prestes e de Olga, não consigo encontrar...

Até aquele rapaz que tinha uma tatuagem colorida no peito,ficou cinza...

A tatuagem dele era colorida e estava cinza, 

O cinza dele respingou, senti um frio dolorido , não me reconheci

Olhei meu corpo todo respingado de cinza, minhas tatuagens ficaram  cinza, mas ainda consigo ver cores em mim...

Autora: Ângela Cláudia

Fotografia, Por Victor Leandro

Coluna Segunda via

Fotografia

Por Victor Leandro

As tardes escurecem, os espaços estão sombrios. Esquinas que antes gritavam silenciam. Os que trafegam buscam apenas se esconder. Nenhuma voz, nenhuma palavra que possa quebrar a atmosfera lúgubre que predomina; nas calçadas, espera-se. Não há noite que dure para sempre, é o que creem.

Dentro das casas, nada além de corpos que se arrastam em falsas nuvens, em paraísos menos que artificiais, dígitos somente. Uma incomunicabilidade é oculta por uma falsa arte e litanias da indústria. Nos pequenos colóquios, os meninos travestem seu vazio com referências manualescas, mas sem poder ir além. Não há nada que possam dizer afora aquilo que exaustivamente já foi repetido.

De uma janela acesa, há ainda quem levante uma voz de ímpeto, um impulso breve de criação.

Contudo, esta já não encontra mais ouvidos. Sim, a noite passará, por certo. Mas o que restará dela talvez não seja mais o bastante. É preciso muito mais do que citações para fazer movimentar o mundo. Porém não o sabemos, e dessa forma seguimos tranquilos para o limbo, ao som de trilhas sonoras da Disney e a passos de zombie.